По долине реки, охмелев от тоски,
Шли два путника — два пилигрима.
Ищут правду они, их дороги трудны,
Но мечтою своей одержимы.

На высоком холме, по колено в траве,
Перед ними предстала могила.
Первый путник сказал: «Я ужасно устал,
Отдохнем, здесь спокойно и мило».

«Долог очень наш путь. Я не прочь отдохнуть.
Заодно поглядим, кто схоронен», —
Молвил путник второй, — «Может смертный простой,
А быть может прославленный воин».

И поближе они к той могиле прошли,
Прочитали на камне слова:
«Здесь философ лежит, всеми проклят, забыт.
Он испил чашу жизни до дна.

Смысл жизни искал… У подножия скал
Его тело нашли как-то раз.
Он был еле живой, весь оборван, худой,
Но промолвить успел пару фраз:

«Я полжизни своей был в плену у идей,
Думал — мир я смогу обуздать.
Но дорогу забыв, я свалился в обрыв.
Лежа здесь, я сумел всё понять.

Смысл жизни не в том, чтобы верить в фантом,
Не в покое он и не в борьбе.
Не ищите его, покидая свой дом,
Мир познайте сначала в себе…».

Первый путник сказал: «Зря я правду искал,
В этом мире её не найти.
Возвращусь я домой. Пусть в могиле сырой
Он сумеет покой обрести».

А второй поглядел, молча шапку одел,
И побрел, не спеша, в дальний путь.
Пусть мудрейший совет сбережет нас от бед,
Но не каждый способен свернуть.