Какая гнусная игра —
всё выше ставки:
на жизнь и даже на слова
острей булавки.
На сон, на кофе и на соль —
всё дорожает.
Бесплатной стала только боль —
она сближает.
Зима тюрьма; мотаешь срок.
Отбудешь — славно.
Как будто в кому впал сурок —
и ты бесправна.
Ещё не завтра звон ручьёв,
галденье птичек.
Февраль озлобился, суров…
Но нет отмычек
из ада в рай /да ждет ли кто?/—
замки из стали…
И не поможет долото,
оно ж и спалит…
Сидишь, подрезанный лассо,
и ждешь развязки:
вдруг провернётся колесо —
помчит савраска.
Туда, где выцвел белым страх.
Подбой; клубникой.
Зима на голубых холстах —
закрытой книгой.
Где зацветает трын-трава,
очнувшись в пасху,
теряют смыслы все слова,
слетают маски…
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2024
Свидетельство о публикации №124020902310