Прекрасней гор, прекрасней рек,
роз красных, гиацинтов белых,
прекрасней чем огонь и снег-
лицо, что в этот краткий век-
подобие плодов неспелых.
Оно закрыто паранджой
тоски густой и непроглядной,
смешною маскою чужой,
раскраской злою боевой,
белилом глупости нарядной.
Скрывают чёрные очки,
очей священные озёра,
их синь подпортят синяки,
морщин растущие сморчки,
красненье кожи от позора.
Плюют в лицо и бьют в лицо,
чтоб личность сделалась безликой,
срубают шеи деревцо,
в прицела страшное кольцо
поймали лоб страны великой.
Но даже здесь лицо есть лик,
неповторимая икона.
Любой уродец иль старик-
о рае, что потерян крик.
На всех незримая корона.
В загробные свои черты
вглядимся… всё земное минет.
Все несшие свои кресты
стряхнут пыльцу некрасоты,
Бог всякую слезу отнимет.
Об этом размышлялось мне
пред образом святой Варвары.
Там где-то в горней вышине,
в поющей райской тишине
слышны больных сердец удары…