Он дарил деньги на дни рождения. Боялся, что не удовлетворит её вкус. И вдруг птица. Белый попугай.
«Почему?» — удивилась она.
«Я не знаю. Увидел его на рынке и не смог пройти мимо. Птица, которая очень похожа на тебя. И в очках и с челкой».
«Такое скажешь…»
Смеялись друг над другом, а птица молча слушала. Она не вмешивалась в их душевный разговор.
Когда его не стало, всё, что с ним связано, стало приобретать новый смысл, новую ценность. Казалось, вещи оживают, цеплялись за руки, жили с ней, без него. Однако одиночество было не совсем пустым, рядом с ним находилось другое сердце, согретая другая душа. Попугай. Из белого он стал пепельным, серым. Тоже постарел.
Клетка висела возле книжной полки. На премии он покупал книги. «Для чего?» - спросила она. «На пенсии будем читать друг другу».
Пора читать. Она брала книги по одной и читала вслух. Птица слушала, качая головой. Так читали Бальзака, Дрейзера, Гоголя, Пруса. Добрались до Диккенса. К истории любви.
«Я люблю тебя», — прочитал слова влюбленного героя.
«Я люблю тебя», — прозвучало эхом в комнате.
Она содрогнулась, оглянулась — никого. Но голос был не её.
«Я люблю тебя» — во второй раз. Из клетки. Это был попугай. — «Я люблю тебя.»
Она подошла ближе, заглянула в глаза птицы цвета — агат, так похожие на её глаза.
«Я люблю тебя!» — закричала птица.
«…Оля», — прошептала она. — «Скажи, Оля. Меня так зовут.»
Но попугай молчал. Может, четыре слова для него слишком много.
… А потом наступило новое утро, тёмное и тихое, как всегда. Как все утра её одинокой жизни. И вдруг ранним утром раздался голос: «Я люблю тебя, Оля. Люблю тебя, Оля. Я люблю тебя, Оля …»
Растерялась, стояла босой и слушала. Смутила не столько суть слов, не столько, что они для неё предназначены, сколько их звучание. Сам голос. Его голос… Того, что когда-то принёс в их дом немую птицу…
Из книги «Свет семи дней. Маленькие истории для души».