…И осень, наконец, сдала свои права,
Норд-осты вяжут шарф продрогшим горным склонам.
Бесцветна акварель, и неба синева
Похожа на асфальт затёрто-серым тоном.
Финальный листопад шуршит свои псалмы,
Пожухлую листву печатая повсюду.
Всего лишь восемь дней осталось до зимы,
А там рукой подать до новой веры в чудо.
Всего лишь переждать промозглость ноябрин,
Вглядеться в бледный мир до тихой боли в сердце,
Как смотрит на него с неоновых витрин
Бездушный манекен с желанием согреться.
Сезонный календарь ещё одно число
Отправит в стопку дней, ведущих счёт разлуке.
Есть время отдавать последнее тепло
И время согревать души озябшей руки.
Чуть-чуть — и заметёт вчерашние пути,
Умение прощать — прощая, не прощаться.
А есть ли смысл ждать осеннее «Прости»
В восьми шагах от вьюг, в рукой подать от счастья?