Поэт распускает нитку собственной души,
А может клубок из сердца вертится в слова,
Вяжутся мыслями строчки в сумеречной тиши,
Скоро поставит точку, скоро погаснет свеча.
Он отдаёт вам пламя — то, что горит внутри,
Чернилами — тонкой жилкой на острие пера,
Сколько витков осталось, бьётся пока в груди,
Пронзает строка рассвета, лучами — светом стиха.
Высь на листах — порыв, нужно навек сберечь,
Тонкие швы глубины, душу его латать,
Чтобы не гас фитиль тысячи ярких свеч,
Нужно труды поэта трепетным чувством читать.
Krestoff
04.11.23