Какая есть — такую и люблю,
Другой, любимей, у меня не будет…
Зачем в тебе плохое видят люди?
Бог с ними… я хорошее ловлю —
Его же больше… Что в углы ползти?
А заползли — так сами и метите…
Каких приказов ждёте иль событий,
Кто должен всё на блюде принести?
Мы разве ищем лучше — матерей,
Или отцов — сильнее и богаче?
И Родина — одна… и это значит,
Что плохо жить на свете без корней.
Сиротские к чему искать пути?
Душе в чужом краю не ведать ласки.
И хоть какие там играют краски,
Теплей родного дома не найти,
Не ощутить, как нужен ты ему.
И он тебе — не вид или картинка:
Полна здесь жизнью каждая тропинка,
Хоть и легла порой не по уму.
Чужбина — это мачеха, не мать,
Морковкой сладкой зачастую манит,
Но для души она своей не станет…
А Родины — милее не сыскать…