отражение в зеркале — хрупкая оболочка.
если знал бы, как жить, не писал бы об этом в строчках.
убегал от себя, из себя вырывая тексты.
худший способ забыться — тоску заменить на бегство.
если понял основы, то значит ты выиграл жизнь.
осознание в том, что ничто нам не принадлежит
и никто.
мы — исток, паутина нейронных связей.
мы — есть то, что однажды закончится в одночасье,
как и всё, что до этого было и будет после.
вот я маленький, а за окном умирает осень.
вот играю я в прятки, воздвигнув из стульев Кафу:
то кого-то ищу, то боюсь выходить из шкафа.
вспоминаю сейчас:
вот я маленький.
вот мне восемь.
вот стою у окна и не знаю о мире вовсе.
то я вижу печаль, то улыбку в глазах прохожих.
боль взросления в том, что я стану на них похожим —
одиноко блуждающим в поисках ностальгии.
эти люди — другие.
и судьбы у них — другие.
и они состоят, как эскиз, из штрихов да линий.
мы ведь видим в них то, чем мы сами их наделили.
оттого и печальней нести за плечами бремя,
из семян вырастая в искусственные растения.
и не с теми делить и постель, и былой очаг.
и в компаниях шумных ждать повода помолчать.
вот сейчас я смотрю на своё отражение — кто я?
собирательный образ лирического героя.
время выроет яму, уронит нас и простится.
то, что вижу я в зеркале, — маленькая крупица,
только часть от чего-то великого и большого.
у меня есть слова.
я и сам превратился в слово.
ловко буквы сплетая, нанизываю на нити
и живу по законам намерений и наитий.
отражение в зеркале щерится, попирая:
«тот, кто пишет о смерти, вовек не познает Рая!»
но, ступая за край, это станет моим эпилогом:
я ведь только хотел жить по совести.
разве много?