Так себе учился в школе
Математике не друг.
На уроках как в не воле
Точных не любил наук.
Натирал дневник я воском.
Буд-то тряпкой пол.
Что бы завуч. мне так просто.
Не поставил кол.
И на парте, самой крайней.
Той что сзади у окна.
Нацарапывал признание.
Я, плюс именно Она.
И потом в её пальтишко
Клал письмо из двух листов
Там писал — один мальчишка.
Для тебя на всё готов.
Предлогал — сбежим с урока.
Будем до поздна.
С тёплой строчкою из Блока.
— Ты мне суждена.
Дни весенние так дивны
Как цветы ольхи
И пускай ещё наивны
Первые стихи.
Пусть не всё в них задовалось.
Но слетало с уст.
То как сердце разрывалось.
От безумных чувств.
Было всё и было чудно.
Что там говорить.
Я не знал ещё как трудно.
В первый раз любить.
Всё ж не птиц весенних пение.
Ни сама луна.
Для поэта вдохновение.
Именно Она.
И теперь на подсознании.
Мне всплывает вновь.
Школа, парта, то признание.
И моя… Любовь.