Снег под утро, пьяный в лоскуты,
Мокрый и косой идет, понурясь.
Обнимает стылые мосты,
Прислонится к вывеске на улице.
Разумеется, заглянет в порт,
Полежит недолго на скамейке.
Если вдруг к театру занесет, —
Он поверх афиш свои наклеит.
Я легко представлю: пух, июль,
Веселится ветер оголтелый.
Шире шаг. Идет лихой патруль.
Город мой наполнен светом белым.