Круженьем ада сморщенные листья —
тоску вживляет в душу календарь.
Сентябрь — мальчишка ветреный. Без смысла
бубнит дождём, как нудный пономарь.
По берегам швартуются туманы,
таверны пахнут рыбой и вином.
Но благодать беспечная обманна,
танцующие — скрученным вьюном.
Путаны жадно обнимают плечи
залётных /на полночи/ моряков.
Ни танец, ни объятия не лечат,
как и сиянье дальних маяков.
Мир сузился до крошечной вселенной
под чёрным задымленным потолком.
Адам и Ева смотрят с гобелена
с насмешкой: здесь ли ищите свой дом?
Усталость лиц, изношенное тело,
копеечный без скидки тот же счет…
А за окном дворцами каравеллы,
но там никто и никого не ждёт.
Троянская война не состоится —
у местных яблок вкус — сплошная соль.
У моряков обветренные лица,
у бабочек ночных осадком боль.
Им не согреться лживыми словами
среди жемчужных северных ветров.
Снуют пройдохи пьяно меж столами,
у каждого в тавернах свой улов.
Назавтра будут те же… те же лица,
по позвоночнику — всё тот же холодок…
Сентябрь… Погода псом дворовым злится.
Всё жестче шею давит поводок.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2023
Свидетельство о публикации №123090903542