О, Боже мой… На что себя я трачу?!
Течет томленьем стылость февраля.
Но ангел слеп, он обронил удачу
В воронку растворившегося дня.

Хранитель снега как над златом чахнет,
И мается в тисках озноба май.
В шкафу рубашка… Но она не пахнет
Тобой. Все встречи были невзначай.

В какой конец билет тобой оплачен,
Чему мы ставим жирные кресты?
День четвертован, выдохом и плачем, —
Бесцветен он, ничтожен и постыл.
… показать весь текст …

На Патриарших тёмные, и ход
замедлен стрелок на кремлевской башне.
И осетрины запах /вновь вчерашней!/
из ресторана. Копом — Бегемот.

А Клетчатый мусолит саксофон,
за стойкой в грязном фраке Азазелло.
Разносит в черепах «мохито» Гелла…
Монет фальшивых бойкий перезвон.

Герои те же… Пьеса в жанре фарс —
впредь ничему ничто людей не учит!
Удача в лапы, вот тот самый случай:
всё в масть, да хоть сойди с орбиты Марс.
… показать весь текст …

Забудь. Не мне ты богом был обещанный, —
он тасовал колоду нерасчётливо.
Тебя другая целовала женщина,
меня другой — игриво, беззаботливо.

Всё в прошлом, не имеющем значения.
Забудь. На кой нам эта бухгалтерия?
У нас теперь иной волной течение,
вскипает в ночь, пульсируя артерия.

Теперь тебе я дальней близкой женщиной.
Теперь ты мне далёким близким странником.
Луной и случаем с тобой обвенчаны,
и этот случай пристальным охранником.
… показать весь текст …