В тёмном и пыльном чулане
старые вещи ютятся.
В нитях паучьих, как в целлофане,
ждут, что ещё пригодятся…
Снятся им тёплые руки
тех, кому верно служили. -
Разве остались бы хламом никчёмным,
будь их хозяева живы?..
Старость — и плюс, и изъян их:
эти — в музей, те — на свалку.
Или — в заброшенных затхлых чуланах
век коротая вповалку…
Спит вечно юная Тайна
в дряхлых, отживших вещицах.
Изредка вздрогнут, седой паутиной
спутанные ресницы…
Только светильник негожий,
в ржавчине весь, как в коросте,
гнёздышком стал, ни на что не похожим,
ласточке длиннохвостой…