Ты зря поёшь мне, жаворонок, утром —
давно мной завладели вечера!
Восходу в серебре и перламутре
не обыграть закатного костра.
Что утро? — Легкомысленная птица,
которой песен ветреных не жаль.
Другое дело — вечер. Он стремится
в объятья заключить и удержать.
И если вдруг в обычном, без затей,
дежурном дне я прозеваю взглядом
явление чудес, мелькнувших рядом, —
мне их припомнит вечер-чародей.
Перебирая с ним осколки дня,
пока в чернила ночь не окунула
последний отблеск яркого огня,
и за собой меня не потянула, —
Я бабочку дневную оживлю,
ту, что, порхая над цветком космеи,
исчезла, не успев или не смея
ей прошептать волшебное «люблю»…