Не дождь в глазах и на плечах — не снег,
А горе, что не тает по весне,
Не улетает ночью летней к звёздам…
И ты идёшь под ним, как под зонтом —
Дырявым совершенно, и о том —
Кому сказать? Бессмысленно и поздно.
Не хочешь «горе» — говори:"беда".
Она с тобой, как ближняя звезда,
Которая всегда видна из окон.
Она твоя — от неба до земли,
И ты несёшь её — от всех вдали,
Чтоб не задеть кого-то ненароком.
У всех порой случается беда.
Потом она уходит в никуда,
Тихонько зарастает лебедою…
И тянется «печаль моя светла»…
Но прежде я представить не могла,
Что будут люди меряться бедою:
Мол, не беда — твоя! Моя — бедей!
Верни мне веру, Господи, в людей…