Белеет парус. И белый-белый
жасмин летит на твою рубашку.
И на асфальте — сердечко мелом.
(Совсем косое, и подпись — «Маша»).
И ищет бури всё то, что в душах
от несвободы подспудно тлеет.
Какому бесу в ребре он нужен,
тот парус, что вдалеке белеет?
Ты помнишь ночи, те, в Ленинграде,
где в поддавки играли с судьбою?
Твой белый ворот в моей помаде,
я раскалённой твоей любовью
обожжена, как деколь и глина
в печи горячей (Я так красива).
И губы слаще спелой малины,
и отрываться невыносимо.
И белый день не приносит сна нам,
и кофе в белом фарфоре стынет.
В колонках разгоняет цунами
тяжёлый рок. На диване синем,
скрипучем, жёстком, как ялик, узком,
От счастья больно (Будет больнее).
Всё это значит — любить по-русски.
Мы по-другому и не умеем.
Вдыхай с волос моих дымный мускус,
смотри, как пух завалил аллеи.
А боль — не искус, она — искусство.
А парус просто себе белеет.