Сквозь пальцы — было. Ныне россыпь нот,
а не песок бежит по тонкой коже,
мелодию таинственную множа…
Ноктюрн, сонату — что душа поёт?
Без разницы… Закончился контракт
между метелью злой и белой вьюгой.
Поёт псалмы и гимны, даже фуги —
с небесным дирижёром есть контакт.
Мистерия бушующей весны —
написанная богом партитура,
где вычислена круга квадратура.
В ней мы с тобой, как никогда, тесны.
Всё выше тон у скрипки, всё нежней,
и этот взлёт глубинностью понятен.
У солнца тоже есть немало пятен,
но бог всегда волшебный Амадей.
Пусть мы не стоим может и гроша,
а всё ж звучим на самой звонкой ноте.
Она замрёт устало на излёте
в тот миг, когда забудем мы дышать.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2023
Свидетельство о публикации №123050106781