Ожидание бьется кровью,
за шагами шаги слышны,
дверь закрыта давешней болью,
и уже позабыты сны.
Тихий шелест бумаг ложится,
по болезни ползет листок,
это только наверно снится,
ночь пройдет и закончит срок.
Ожидание незаметно,
ожидание — суета.
Это было так неприметно
и всегда начиналось с листа.
Заполнялись рядами строки —
год рождения и слова,
ничего не значили сроки,
и судьба до сроков права.
Свет упрямый слепит и мучит,
капли крови ползут щекой,
этот день ничему не учит —
он такой же как день любой.
Эти тайны — уметь и выждать,
умереть и заснуть в свой час
согревают за дальним мысом
вдоль реки уносящей нас.