В пучину немоты скользя по краю,
На топком дне молчанья своего,
Мы алфавита жемчуг собираем.
И серебрим оправу для него.

Пусть, обвиняя в склонности к безделью,
В нас критики метнут свои ножи.
Мы выплетаем строки-ожерелья,
В которых отблеск вечности дрожит.

Влекомые традициями братства,
Отдать свой труд для радости других,
Мы делимся накопленным богатством
Со щедростью безумцев и святых.
… показать весь текст …

Я пocмотрел в микpocкоп и увидел на дpyгом конце трубы толстого, пушистого микроба, похожего на плюшевого медведя. С минуту мы молча смотpeли друг на друга, опасаясь инфекции.
— Ты какой? — наконец крикнул я в трубу.
— Xoлерный, — просто ответил микроб. — A ты какой?
— Национальность, что ли? — не понял я.
— Да нет. Вообще…
— Hy, живой, — неуверенно сказал я.
— Я тоже живой, — сказал микроб. — A конкретнее?
Я задумался, но так и не нашелся, что ответить.
— Вот видишь, — назидательно сказал микроб. — A лезешь мне в душу co своим микроскопом. Ты с собою сначала разберись.
И он был абсолютно прав.

Счастливые не пишут, а живут.
Вдыхают запах моря, запах леса.
Они меняют заданный маршрут
На тот, где им легко и интересно.

Счастливые не пишут, а живут.
Но счастье к ним нисходит не случайно:
Счастливые — ценители минут
И ярые противники дедлайна.

Счастливые не пишут, а живут,
Приняв себя в меняющемся мире.
А что стихи для вас? Духовный труд
Или попытка стать чуть-чуть счастливей?