Ему сулили сплошную облачность. Туман у белой живой реки. Нежнейший шарм заместо пошлости. А кто-то любит его таким. Разбитым в клочья усталым путником. Что вместо света несёт печаль. Ломая судьбы руками грубыми. Не оставляя потом на чай. Рыжейшим пламенем лесного, дикого. С водой у талых весенних рек. Все пули будут насквозь убитыми. Не замедляя свинцовый бег. И с каждой каплей в разбитых истинах. Исстает в пепел чуть слышный дым. И снова небо… кристально-чистое. А кто-то любит его таким.