Я иду по увядшим цветам земли,
завернувшись в ветер, как в скатанный шарф.
Темнотой полуночной город залит,
отгорел деревьев осенний пожар.
Мои мысли спутаны в колтуны,
и походка блуждает на раз-два-три.
С утомленных небес бледный воск луны
жёлтым маревом падает в фонари.
Я теряюсь в осени, словно игла,
меж зачитанных ветром её страниц,
и летит с обожжённой души зола,
оседая на взглядах скользящих лиц.
Из сутулых строений струится мрак,
заползая в щербатые рты дворов,
и сбивается мой треугольный шаг,
огибая чернеющий поворот.
Переулками гулкими в пустоту
ухожу, укутавшись ветром-шарфом.
А по небу льётся рассветная ртуть,
не оставив прошедшему ничего…