Приличия отбросив, стонет небо.
Извивы молний режут тьму небес.
И кажется никчёмной и нелепой
Пичуги милой утренняя песнь.
Река кипит у самого обрыва.
Стремителен и тёмен водоток.
И ветра ошалевшего порывы
Ломают дуб, как маленький росток.
И вдруг, как будто вдоволь наигравшись,
Утихла буря. Вспыхнул солнца луч.
Хлеставший ливень стих и, словно сдавшись,
Растаял вместе с бандой тёмных туч.
А влага, проникая в почву, разом
Всё возрождала к жизни. Божий рай
Казался чисто вымытым, атласным
И юным, как весенний месяц май.