Где-то там, между рёбер, в покоях незримой души,
Раскаляется нерв до холодного белого цвета.
Может быть, я устал постоянно куда-то спешить,
Иль виной всему нудные люди в костюмах скелета?
Возомнили себе то, что жизнь — это так, пустота,
И без веры в сердцах ищут то, чего сами не знают,
Да с презрением смотрят на образ святого Христа
И как жалкие псы от отчаянья вечно вздыхают.
Может быть, этот мир и не мир, чей-то шарик внутри,
Непонятно порою бывает, откуда всё это,
Когда вроде бы вот он стоит человек, говорит,
Только в странном костюме с дымящей в руках сигаретой.
Или просто от скуки неведом им собственный путь,
И диктуют, кому, что и как, по краям кукловоды,
Превращая их жизнь в непонятную чёрную суть,
Отравляя и так ну не самые лучшие годы.
Вот и жгут изнутри нервы с болью до треска в груди
Оттого, что неясность царит что ни день на планете.
Только верю в одно: то, что лучшее там, впереди,
Придёт с первым лучом к нам однажды ко всем на рассвете.