Не выламывай дверь, за которой тебя не ждут, — так сказали однажды тибетские мудрецы. Не бросайся пустыми словами, не множь беду. Поступи лучше к нам, в наш отличный бродячий цирк. У факира прилежно учись заклинать огонь, у торговца шарами — учись надувать шары.
А захочешь удачу поймать — разожми ладонь, а захочешь сыграть — только честной не жди игры.

Дело было весной. Или в пятницу. Или нет. В пять утра. Или даже, наверное, без пяти. Человек с чемоданом встречал на углу рассвет. Чемодан абсолютно пустой, человек — почти. Одинокий автобус отправился по делам.
Человек — он вообще ни в какие дела не лез. Он открыл чемодан и достал из него не хлам — он достал из него старый термос, луну и лес. Это видели дети, горгульи и дворник Глеб, правда, дворник подумал, что пил он в последний раз. Человек с чемоданом — смешон, бородат, нелеп да вдобавок рубашка расцветочки «вырви-глаз» — рассказал, что он раньше был клоуном, бок чесал, по карманам таскал мишуру, голубей и сны. А теперь у него получаются чудеса по привычке, хотя вот кому они здесь нужны.
Как монаху корсет, как великой реке мосты. Но случилось такое потом. Или нет, тогда.
Те, кто предал тебя, ну и те, кого предал ты, сели возле костра и простили друга друга, да. Это видели тумбы, и Тузик, гонявший блох, и какая-то точка, что вечно плелась в хвосте.
Человек с чемоданом — возможно, не шут, а бог — уходил налегке и мотивчик ещё свистел. Все бегом спохватились, что лес он с собой забрал. Встав на путь исправления и вычисления «пи»,
Глеб подмел с мостовой, чертыхаясь, золу костра. Ты же помнишь про Глеба, который решил не пить?

Если чувствуешь приступ вины — не ищи врага, завяжи на кроссовках шнурки, отправляйся в путь. Запишись в наш бродячий отчаянный балаган. Денег много не будет, но выживём как-нибудь. Пусть вакантная должность счастливого дурачка непременно заменит тебе и еду, и сон. Ведь когда отражается небо в твоих зрачках — ты спасён. Окончательно всеми от всех спасён.