Прочти меня, как книгу. Я открыт.
Страницы перепутаны и ломки;
Прожорливые времени костры,
Оскалясь, их обгладывали кромки,
Но не пожрали буквы — ни одной,
Ни запятой, ни точки, ни пробела.
Я — текст, что устилает полотно
Бумаги, много лет совсем не белой.
Прочти меня, как старое письмо,
Открыв конверт, где вместо адресата
Зияет лишь истёртое бельмо;
Прочти в лучах осеннего заката,
Что накрывает наши города
Волною от земли до небосвода.
Я — текст, ручьём бегущий сквозь года,
Влекущий павших листьев хороводы,
Хранящий память сгинувших веков,
Дробящий каплей скальные массивы
Неторопливо, просто и легко.
Я — текст, и в каждой букве — капля силы.
Я — чёрных букв осмысленный поток,
Движенье капель, слитых воедино.
Мой путь упорен, долог и жесток;
Моя волна сметёт любые льдины,
Сломает дамбы всех, кто слишком глуп,
Кто лезет в брод, глубины забывая,
Не смея даже кинуть взгляд во мглу;
Моя вода — тугая и живая,
Её исток пульсирует в груди,
Беснуется, как волк в плену капкана,
И плавится массив солёных льдин
От жара беспокойного вулкана,
Стремящегося сбросить тяжесть уз,
Порвать несправедливости оковы…
Прочти меня.
Стихами.
Наизусть.
И не пролей.
Пожалуйста.
Ни слова.