Однажды сад мой вешний дивно зацветёт
На разорённом неприглядном пепелище!
Всегда обрящет тот, кто верно, честно ждёт.
И не находит часто тот, кто алчно ищет…

Оказалось, что меня в ней слишком много…
Много больше, чем на первый взгляд казалось…
Даже места для другого, остального
Зачастую в ней совсем не оставалось.

А хотелось… А мечталось… Как? Неважно.
Психанула. Открестилась. Отказалась.
И навстречу «счастью» ринулась отважно.
Сказка былью обернётся, показалось.

Оказалось то, что блещет и сверкает,
Никогда не согревает и не светит.
Оказалось, насовсем не отпускает…
Оказалась мотыльком на пустоцвете…

Листья опавшие вьются, шуршат,
Нудно скребутся о гравий аллей…
Что ты всё хнычешь и ноешь, душа?
Брось! О былом не грусти, не жалей.

Глянь на озёрную стылую синь.
В ней, отражаясь, дубы янтарят.
Голые ветви берёз и осин
Плавно танцуют под блюз ноября.

Стаи гусей, припозднившись, спешат
К южным краям, где сытней и теплей…
Что же ты ноешь и стонешь, душа?
Брось! Ни о чём не грусти, не жалей!