Мы не сходимся.
Мы — словно пара безумных бабочек —
Влет сшибаясь крыльями, стряхиваем пыльцу.
Мы — поскольку абрис дальнейшей судьбы загадочен,
На прощанье проводим пальцами по лицу
И движемся дальше, запертые в нелепице
Своей параллельности, невесомые — на весу,
Нематериальные, как монады Готфрида Лейбница,
Сумма чистых идей и разница этих сумм.
Нас, наверное, скоро высадят на фиг с поезда,
Чтобы иллюзия рельс, развернутая в длину,
Дотянулась до пункта, где смыкание — как гипотеза —
Создает религию — осязаемую, одну,
Для любого из нас…
Но покуда она все вертится,
мы все едем, молчим, проплываем…
И нам не верится,
Ни во сне, ни в уме, ни на суше, ни на воде.
Нигде.