Без боли счастья не понять,
Без расставаний не измерить,
Без грусти невозможно ждать,
Без чувств нельзя так свято верить.
Без страсти сложно захотеть,
Без веры нет надежд на чудо,
А без тебя ни спать, ни петь…
Ни жить спокойно я не буду…

Мама, я иногда пытаюсь тебе позвонить.
Беру телефон, нахожу в телефонной книге.
Я не могу удалить твой номер — мир удалить.
Хотя без тебя он уже столько лет безликий.
Мама, я не могу ни привыкнуть, ни осознать.
Мама, я ведь нуждаюсь в тебе. Больше и больше.
Кто просил тебя — так необдуманно умирать?
Боль потери прессует сердце, как жесткий поршень…
Знаешь, что я с тобой, как и раньше, все говорю?
Только ни слова, что сердце от поршня — на клочья.
И время не лечит. Дает иллюзорный приют.
Где стены исписаны: Мама, мне плохо очень…

Боль потери с годами, мне кажется, только окрепла.
Мама, мама — пульсирует горе порой у виска…
Если мне тяжело, я смотрю, замирая, на небо.
В бирюзовую синь, на плывущие вдаль облака.
Я смотрю в вышину. И уходит куда-то тревога.
Облака белой дымкой играют с заботами дня.
Это души людей, заслуживших улыбку от Бога…
Он их светлую память ветрами качает, любя.
Если голову вверх, то слезинки не смогут скатиться…
Кружева облаков украшают собой небосвод…
Я смотрю в вышину… Чтобы вновь о тебе помолиться…
А душа твоя, мама, молитвой меня бережет…