Мы, дети, всегда вырастаем.
А мама не знает об этом.
А мама не верит…
Не видит, что мы поседели,
Что мы облетели полсвета,
Что дров наломали,
Настроили замков воздушных.
Что мы воевали.
Что нас убивали —
Не верит…
А может, ей просто
До боли хотелось вернуться
В те дни, когда дочкам она заплетали косички,
И сыну зеленкой царапины мазала щедро?
В те дни, когда были деревья большими,
А мама была молодою?
И внука, как будто случайно,
Она называет: «сынок»…