Милый, я снова не сплю в ожидании чуда…
Ласковый мой, возврати уходящий рассвет.
Свечи отплакали… Пусть не притронешься к блюдам…
Но принеси, долгожданный, горячий «привет».
Пряди твои карамельные с горьким отливом
жгут, бередят, обвивая до скованных стоп.
Нега… Удушье… Улышь, как зовут сиротливо
снов — миражей пилигримы, предчувствуя топь…
Где же сейчас распростёртые томные руки?
Там, где ветрами испитые стынут уста…
Зябнут и стонут в сошедшей лавине — разлуке
плечи мои. Я сейчас досчитаю до ста…