Эх, выйти б на нездешней остановке,
И заблудиться в городе чужом,
Надеть затосковавшие кроссовки
И не жалеть уж боле ни о чём…
И встретить вас, и всё вокруг былое,
И долго гнать в поля велосипед,
Забыть на миг, что время золотое,
И нам сегодня не по двадцать лет.
И основать, как Юрий Долгорукий,
Средь гор, степей, но только не болот,
Свою столицу, победить от скуки,
Пусть в шахматы, какой-нибудь народ,
И любоваться именным ампиром
Дворцов и парков, башен до небес,
И знать, что в этой половине мира
На всём на этом не поставят крест.
Нет, не мечта и не воспоминанье,
А слово, будоражащее кровь,
Сорвётся тихо с языка признаньем
И ускользнёт, неслышимое, вновь.
Ну вот, опять повеяло весною
В нечаянно удавшейся строке…
Скупнуться б надо утренней порою
В осенней остудившейся реке.