Он ее доводил до безумия,
То летать заставлял, то раскаяться…
Кукловод, что играет, не думая,
Заставляющий изредка маяться…
Он дарил ей надежду на лучшее
И взамен получал время юности.
А она, почему-то, лишь худшее
Замечала в естественной глупости…
Он пытался встряхнуть ее радостью,
Невзначай ей даря «совпадения»,
А она в них лишь видела пакости,
Не питая к нему вдохновения.
В жизни он — это мир, тот, что вертится,
А она — та душа, что отчаялась…
Та, которой так часто не верится,
Что добро в мире этом встречается.
Вся мораль этой маленькой повести
В том, что вера — порой ключ к спасению…
К счастью, много есть душ с чувством совести,
Принимающих мир с наслаждением.