..
В направленьи к востоку от запада
Путешествуя с помощью ног,
Ощущаешь присутствие запаха,
Это родина пахнет, сынок.
Так не пахнет ни Польша, ни Дания,
Ни какой-нибудь там Камерун,
В этом запахе шелест предания,
Трепетанье Баяновых струн.
Ты втяни его всей носопыркою,
Поколения пепси герой,
Как щекочет он ноздри Бутыркою,
Как мастыркой шибает сырой.
Приплюсуй сюда бабу базарную,
Достоевского с Блоком добавь,
Перемножь на мечту лучезарную,
Раздели на бездарную явь.
Смесь катарсиса с прелой овчиною,
Запредельный российский букет.
Тянет он, скажешь ты, мертвечиною…
Понимал бы ты что в этом, шкет.
.