После такой любви не бывает после.
Не болит. Не жжет.
Просто память острей, чем гвозди.
Забиваешь их в свои руки, плечи, губы.
Забиваешь.
Это просто — забыть друг друга.
Это просто — дважды два… как отметка школе.
Кто там был не прав? Кто не воет теперь от боли.
Кто теперь дурак?
Запивает скуку чаем
Это просто так — написать «как дела?
…
скучаю»
У такой любви совсем не бывает если.
У нее стихи.
И о ней люди пишут песни
И навзрыд, в упор, без надежд и совсем без боя
Ей сдаются в миг и берут, как спартанец Трою.
И о ней молчат. Тишиной, что бывает громкой.
Время, как удав, что ползет по привычной кромке.
Ей не нужно слов, она просто сияет утром
И горит внутри.
А на мне проступают буквы.