В лесу идёт обыкновенный дождь:
С берёз течёт, растаяв, росный иней.
И безнадёжно по лесу идёшь
С тяжёлой пустотой в грибной корзине.
Уже ноябрь. До августа ещё
Так далеко, что и в бинокль не видно.
И теребишь ремень через плечо,
Который и терпеть теперь обидно.
Набрать грибов — погасшая мечта.
Сегодня грибнику не быть счастливым.
Повсюду белогрибные места
Воспороты кабаньим жадным рылом.
Я не схватил удачу за бока.
Схватил кабан и, знать, — ему нужнее.
Уж такова планида грибника,
И — как, скажите, не мириться с нею?!
Но поздняя прогулка — не тюрьма.
Взгляни вокруг решительно и звонко,
Хоть радоваться вынужден весьма
Тщедушнейшему тонкому опёнку.