Мы вышли, мы на ярмарке абсурда.
Летела бесполезная посуда,
Хотелось ничего не забывать.
Поэты и писатели, артисты —
Наш слог и нрав и взбешенный, и чистый
Мы знаем Слово, мы — авантюристы,
Нам хочется сражаться и играть.
В агонии пытаемся быть лучше,
Чужие замечанья режут уши.
Неловкие, но острые умы.
Пусть жарко и непризнанно, но цело.
Нам нравится шататься под прицелом,
Не зная, как работает плацебо
И где нам кантоваться до весны.
И всё же, знаем — путь за облака.
Там море, там рубиновый закат,
Там зимы ощущаются верней.
Бумага, как обычно, стерпит всё
И мысли в вечный космос унесёт,
Чтоб каждый был услышан и спасён
Вовек веков, до первых тёплых дней.
И все случится, мы затянем нервы
На все узлы, дорога будет верной.
Мы с чистыми слезами, откровенны
Грызём зубами медное перо.
Все худшие страданья будут в прошлом…
Наверное, быть первым — это пошло,
Но мы, почуяв город под подошвой,
Врываемся глаголом. Как Мирон.