Стучит, как дуло у виска
По крыше дома мелкий град.
Погода пасмурна, резка,
Словно сентябрь мне не рад.
Как будто хочет возвратить
Назад мне каждую слезу.
Доволен он не может быть,
И посылает мне грозу.
И, вот, навстречу по глазам
Меня хлестает этот град.
Он, словно, хочет доказать,
Что он сильнее во сто крат.
Не надо молний черных стрел,
Из дыма серых облаков
(Туман спустился, загустел
Покрыл все тяжестью оков…).
Чернее мрака небосвод,
Бегу от града как от пуль;
Мой плач он выдержать не смог
(Сентябрь, все-же, не июль).
Свернет фонарь в отблеске луж,
Как бритва режет его свет.
Непробиваемая глушь.
Конец пути. Дороги нет.
Он может любит? — мой вопрос.
Раскаты грома — мне ответ.
А я спросила, ведь, всерьез.
А мне ответили, что — нет.