Разве это — приговор, плаха?
А тем более — для вас, вечных?
Что вам стоит лишь крыла махом
Превратить свой каждый путь в млечный?
Что вам стоит убежать, бросить,
Все, что есть здесь и что так душит?
Убежать, стряхнув с травы росы,
И сжигать в пути огни-души?
Что вам стоит, если так — можно?
Даже нужно, если быть честной…
Разве так существовать — гоже?
Даже в красках завелась плесень.
Так уж хочется в петлю — лезьте,
Разливая на паркет краски.
Но на вашем бы — чужом — месте
Я бы сделала из них сказку.