Да что там Крым… что Москва… — монпансье со стонами.
То ли дело наш ленинградский Санкт-Петербург.
В нём небо синее-синее и бездонное,
и повсюду Божьи глаза, да вожди — с трибун.
А если тучи вдруг в гости, то тучи тучные,
не чета совсем крымским сплющенным яйцеградным.
В колыбели жизни всегда по-любому круче —
в подъезды заходить — грустно, то ли дело — в парадные!
Сериалами, оперетками
жизнь свою не спасти, не вылечить
Если там внутри — небо в клеточку,
если в омут засосало привычек,
коль Москва в душе с Крымом плачутся,
жизнь твою превращая в странную,
одевай красна-девица платьице,
на «стрелу» садись, дуй в парадную.
Захламлённость души, зашоренность — всё сметёт.
Не успеешь в привокзальные выйти ворота,
прикоснётся к тебе незримо рукою Пётр,
превращая в человека из выпи болотной.
И почувствуешь, как улетит всё и не свистнет —
самолёты, расклады, вино, дожди с градами,
И как жизнь твоя наполняется то ли смыслом
то ли спокойствием, то ли небесной радугой.