Чем пахнет женщина, столкнувшись с нелюбовью… —
Дождливой осенью в щемящей тайной грусти…
Скупым прощаньем, одиночеством и болью,
былинкой хрупкой в обретённом захолустье.
Скрывает взгляд
от пристальных чужих… —
Ей не до них. Ей вовсе не до них… —
Чем с любопытством едким воевать,
уж лучше тенью непроглядной стать…
Горят брильянтами предательски слезинки…
Но не срываются. — Застыли реки боли.
А дома слайды и заевшие пластинки,
мгновений прожитых, порвут остатки воли…
Оттают льдинки,
вырвется душа…
И полетит по звёздам не спеша…
Пусть осыпает мокрый листопад…
Он очень рад! Ей неподдельно рад.
И снегопад своим искристым лёгким пледом
мечту заботливо укутает на время…
Чтоб не отдать её прозрачность тяжким бедам.
И уберечь от вьюг пророщенное семя.
Пройдёт зима,
распустятся сады…
И духа не оставив от беды.
А женщине, обретшей крылья вновь,
подарит аромат сама ЛЮБОВЬ.
2009 — 2021