Автобусный кондуктор Безбилетов
Берёт маршрут по старому апрелю
И запросто цитирует поэтов,
Ненужных никому, на самом деле.
Подмигивает: «Едешь, мол, куда ты?»
И говорит: «Ещё всё будет, брат мой!».
Таких, как он, наш век чудаковатый
Рассеял по Рассеи необъятной.
Я тоже ломоносовской закваски,
Да не в Москву, а от неё сбегаю,
Пока моей печали строит глазки
Луна, ещё по-девичьи нагая.
Бывай, Москва. По МКАДу катит резвый
Автобус мимо тачек-самоцветов,
Автобус неизвестного мне рейса,
Где трудится кондуктор Безбилетов.
Он так похож на праведного панка,
Он в отпуск полетит к родному югу,
Где ангелы автобусного парка
Прикуривают небо друг у друга.
Я на него коньяк последний трачу,
Даю косарь, а он в ответ: «Наглеешь.
Ты лучше вон апрель возьми на сдачу —
Не пожалеешь, брат, не пожалеешь…»