Сосульки плачут… сквозь ресницы
Дрожащие уже крадётся,
В лесу ночном спеша родиться,
Забытое, иное солнце.
И небо светится размыто
И оставляет отпечатки
В глазах доверчиво открытых,
На влажной крохотной сетчатке.
Автограф жизни небывалой
Сияет медной паутинкой
На слабой синеве усталой,
Как радуга над тонкой льдинкой.
Скрипит пролесок тонкокостный,
Пытаясь разогнуть колено,
Щербатый снег болеет оспой
И исчезает постепенно.
Но март, как мудрый врач, не судит
Зимы, - как будто боль остыла, —
А эхо повторяет: «Будет…»
И только память шепчет: «Было».