Я вижу их часто блуждающими
по этому серому ночному городу
Такие бесполые прозрачные тени
Размазанные и перемешанные
Асфальтом дорог и кирпичными стенами

А рядом стоит наш церковь
Там учат любить ближнего,
Но в ней православным ни рады ни чуть
Их даже погреться не пустят к Всевышнему

Я знаю что двери меня охраняют
От этой рвани грязно вонючей
Что где-то сейчас в подвале мечтает
о чашке с горячим супом…

И там у контейнеров с мусором
Я всех их увижу завтра,
А что интересно думают ну те кто
лишён гражданства?

Какие у них заботы?
О чём они там мечтают?
А можно назвать их счастливыми?
Иль сразу уже виноватыми?

И что для них это счастье?
Быть может кусочек хлеба.
Который прилип в кармане
к окурку от сигареты.

Мы все в добродетель играем
Считаем себя культурными
Тогда откуда берутся нищие?
Бомжи и Бичи вездесущие?

Крайних во век не найти да смысл
кого-то искать?
Когда человек упал всем проще его
затоптать

И лёжа в уютных квартирках
под тёплым как май одеялом
Нам всем наплевать на ближних
На тех кто ночует в подвалах.