К чему копить ничтожные обиды,
Им не давать исчезнуть без следа,
Их помнить, не показывая виду
И даже улыбаясь иногда?

Они мелки, но путь их страшно долог,
И с ними лучший праздник нехорош.
Они — как злой блуждающий осколок:
Болит внутри, а где — не разберёшь.

Вот почему я их сметаю на пол,
Пускай не все, но большую их часть.
Осколок только кожу оцарапал,
А мог бы в сердце самое попасть.

Обидеть женщину легко.
Пойди, попробуй, вымолить прощенья.
Лишь слабый духом ранит глубоко,
Потом глазами ищет снисхождения.

Обидеть женщину легко,
А ту, что любит, надо постараться.
Вы ей наотмашь грубость, а она в лицо,
Вам говорит: «Люблю» и хочет к Вам прижаться.

В Вас закипает жгучий интерес:
А сколько может вынести терзаний?
И просьбы, и мольбы, всё наотрез,
Вы отвергаете… давясь её слезами…
… показать весь текст …

Что может быть страшней, чем боль ребенка?
Родной, чужой — нет никаких различий.
Он просто жертва нашей взрослой гонки,
Кому-то — приз, кому-то и добыча.

Все дети мира плачут одинаково,
Без языка, народности, политики,
Я помню, я сама когда-то плакала.
В подушку, чтобы не казаться нытиком.

Какого цвета кожа? Кто родители?
Перед какими молится иконами?
Мы — взрослые — убийцы и губители,
Раз можем оправдать себя законами.
… показать весь текст …