Можно долго смотреть на огонь, полыхающий в печке,
Рядом книгу читать, утопая в созвездьях стихов,
Как тогда, в милом детстве, при свете мерцающей свечки,
Слушать тихое пение хора берёзовых дров…
Как тогда, в тёплых валенках угли мешать кочергою,
И чесать за ушами кота, что зажмурясь, мурчит,
Снова спорить с собой, заодно с непослушной пургою,
Удивляясь на то, как она в дымоходе ворчит…
Как она куролесит по крыше, то в вальсе, то в марше,
Серый пепел по миру разносит, сжигает мосты,
Переливами угли смеются над миром пропащим…
И лежит у порога забытый кусок бересты.