`
Которые сутки не можешь ни сесть, ни лечь:
Валун под ладонями, крест на разломе плеч.
Всё тащишь и катишь, минутам теряя счёт,
На гору — куда ж ещё?
Тебе это счастье когда-то отец вручил:
Мол, вот они, детка, во взрослую жизнь ключи,
Мол, крест — это меч, мол, булыжник — надёжный щит.
Не спрашивай, а тащи.
То слизнем ползёшь, то конём перейдёшь на рысь.
Вершина видна — но поди на неё взберись!
Встречаешься с жизнью, вздыхаешь, ворчишь, сопя:
«Проходишь? Не до тебя!»
Когда окончательно выдохся, изнемог,
За правым плечом возникает безвестный бог —
Хохочет, от смеха сгибается пополам:
«Зачем тебе этот хлам?»
Ты что-то лепечешь про папу, про меч и щит —
Но вдруг понимаешь, как это смешно звучит.
Он смотрит отечески, гладит по волосам —
И прыгает в небеса.
Улитки сидят у подножья на валуне.
Крест корни пустил, закустился, зазеленел.
Лежишь на горе, улыбаешься в облака —
И карма твоя легка.
© She 17.12.2019