Накинув свой слегка потёртый, старый плащ,
И выйдя в сквер, что отпускал к земле листву,
Играл мелодию осеннюю скрипач,
Смычком дразня струн неземную тетиву.

Привычно голову слегка на бок склонив,
Дарил пространству красоту, закрыв глаза.
Скользили пальцы, истезая тонкий гриф,
Как по щеке скользит хрустальная слеза.

И все прохожие, замедлив быстрый шаг,
Вдруг открывали в удивленьи явном рот:
«Он виртуоз! Но объясните — как же так? — 
Играть шедевры, пред собой не ставя нот?»

Не останавливал он пальцы ни на миг,
Смычком шальные пируэты выводил.
И заходили обсуждения в тупик,
Пока скрипач свои глаза не приоткрыл.

Из них уж долгих, неизбежных двадцать лет
Не исходило взгляда, слёзы лишь одни.
И на поставленный вопрос пришёл ответ —
Тем, кто не видит ноты, ноты не нужны.

Толпа застыла. И вздохнуть никто не смел.
Застыл и ветер в предвкушении грозы.
В глазах людей весь мир как будто онемел,
Представ пред всеми в грустном облике слезы.

Услышав душ ошеломлённых дикий плач,
Он завершил играть, прервав апофеоз.
Для человечества — он лишь слепой скрипач,
Но для услышавших — бессмертный виртуоз!

V.I.P., 03.09.2020