Морем не пахнет пришедший с морей
циклон,
Снега грязца и серых дождей свинец.
Мир сей — прогнивший мартовский
Вавилон,
Так, до конца, не почуявший, что конец.
Всё как обычно, да не про нашу честь
Розы в букетах, в блескучей фольге
халва.
А языков и башен уже не счесть
В городе, где никому не нужны слова,
Где небеса обрушатся на асфальт —
И ни сирены, ни прочих смешных затей
Про апокалипсис. А настоящий ад
В мерной привычности наших земных
путей.
Столько руин — ну, вот и ещё одна
Средь новостроев яростной пестроты.
День этот выпить — на посошок — до дна,
До безразличной благостной пустоты.
Ну, а приспичит за горизонт, за край,
В детский наш рай, где цела Ариадны
нить, —
Мы подождём одиннадцатый трамвай,
Он увезёт нас куда-нибудь. Может быть…