Это финиш, финиш любви,
осенняя предусталость.
И что еще нам осталось
У осени на крови?
Как Храм, что построил ты,
ломая себя на камни?
И тщетны попытки каяться
в периметре пустоты…
Не может быть счастья здесь —
на грустной границе жизни.
И остаётся отчизне
спеть последнюю песнь.
Она пропадёт из сна…
Она из сна уж пропала.
И я утираю устало
уста, что теперь у дна.
Так всякий, когда октябрь
и возраста, и состояния
в извечном противостоянии
не в выходные хотя б.
Но медленный дождь идёт
по крышкам гробов и лужам.
Не нужен?
А, думал, нужен.
Он льёт перманентно.
Льёт.