Кто такой Сашка? Хороший поэт

;"Как хороши, как свежи будут розы, моей страной мне брошенные в гроб!" (Игорь Северянин)

; Поэзия, прости господи, должна быть глуповата. (Александр Пушкин)

;Здесь я не нужна, там — невозможна. (Марина Цветаева)

———-

О, милый Сашка, тут такой бардак.
Поэтов развелось, как мух в сортире.
В словесном грохоте неразличима лира,
Гремит пустопорожний товарняк.
Как тараканов, развелось чудил.
Да, тёзка твой изрёк, в сердцах, когда-то:
Поэзия должна быть глуповатой.
Шутил, видать, но метко как шутил.
В больших тусовках ты — нечастый гость.
Да что там, в небольших -ты тоже редкий.
Не нравишься поетам и поеткам.
Колюч, болюч, внезапен — в горле кость.
Вот только понял, в чём у рифмы суть,
И вслух, как дурень, рассказал об этом,
Как муравьи жука, недопоэты
Глядишь, уже, почившего, несут.
И прячут под гранитную плиту,
Но свято место пусто не бывает.
Да звонкой шавкой кто-то тут же взлает,
Услышав от хозяина «ату».
Мне снился сон. Где солнце, как рубин,
Всходило над притихшими волнами.
И было всё заполнено челнами,
Но, оказалось, то плывут гробы.
И женщина с букетом злых цветов
Серьезно, но бесслёзно и без скорби —
Ты знаешь, как сейчас меня коробит? -
Кидала розу в каждый из гробов.
В одном из них, восставши в полный рост,
Под скрип невидимой натруженности вёсел,
«в тоске необъяснимой» плыл Иосиф.
И гроб кренился от кровавых роз.
Затянута в кримплен или джерси
(Я помню видел щиколоток грузность,
Что держат, как атланты центнер гузна),
Такая вот приснилась мне Росси…
Я помню всё. Отчётливо, как явь.
А розы всё растили и срезали.
Какая, простигосподи, мерзависть!
Сгноби. Убей. А после уж-прославь.
Теперь она давно уже не та.
Красива. Огламурилась. Схуднула.
Но, строгие, следят, как прежде, дула
Небесных глаз. Такая… х.мммаята.
Докуривай. Сейчас начнут стрелять.
«Здесь ты не нужен. Там-ты невозможен»
Воскреснешь. Улыбайся смерти в рожу.
Не первый раз. И не в последний, млять…